J’adore les belles histoires, les contes et les fables. J’ai donc décidé de vous raconter une petite histoire que je tiens à dédier à tous les petits et grands enfants.

C’est l’histoire d’Henri.

Henri a soixante-quinze ans. Henri n’a plus de dents. Il mange ici, tous les jours depuis des années, dans ce petit restaurant de spécialités algéroises. Paraît-il qu’ici le couscous est le meilleur de la ville. La ville en question  ? C’est Jaffa. Enfin devrais-je dire, Tel-Aviv. Nous sommes en août 2008. Le soleil est au zénith et Henri s’émerveille comme un enfant du fait que je sois de parents algériens. Qui, de plus, sont berbères. De Kabylie exactement. Lui, il y est né en 1933. Ses grands-parents avaient fui l’Alsace lorsque celle-ci avait été annexée en 1871 par l’Allemagne. Il avait grandi en Algérie, y avait vécu une enfance heureuse entre soleil, joie de vivre et bains de mer.

Henri, ce vieux personnage intriguant et intrigué, est un grand buveur de vin cacher et un fin séducteur. Il radote. Il radote tellement qu’il me prend pour un Palestinien un temps, puis me dit qu’il n’y a pas de problèmes avec les Palestiniens, qu’ils sont ici chez eux, et que « nous sommes tous des frères ».

Henri parle l’arabe. Il baragouine plutôt bien le berbère. Personnage lettré, qui connaît très mal Paris. Il y a vécu quelques années pour finir ses études avant de venir s’installer ici, en Israël. Il avait fui l’Algérie lors de l’indépendance, en 1962. Tout comme ses parents avaient fui l’Alsace à cause de l’annexion et de ses dégâts. Il faut croire qu’un colonialisme en remplace un autre. On déplace simplement le problème sans se soucier d’une réelle solution.

Il me dit qu’il souffre. Que l’Algérie lui manque. Sa « terre natale », comme il aime tant le répéter. Mais maintenant, il a un pays. Un vrai pays. Il se sent chez lui ici.

Henri a des enfants. Des petits-enfants même, dont l’un a récemment vu le jour ici, en Israël, à Jaffa. Ils sont les descendants de colons jadis colonisés.

Henri. Enfant issu du colonialisme, se sentant chez lui dans un pays qui pratique la colonisation. Quelle vie  ! Et puis, faut-il être étonné  ? Sans vouloir être réducteur, pour moi, Henri, c’est un peu l’histoire de la colonisation. Un petit-fils de colonisé, ayant grandi quelque part dans une colonie française pour finalement essayer de consolider son existence dans une autre colonisation. Plus moderne. Difficile combat identitaire  !

Voilà, le paradoxe du colonialisme. Ce colonialisme qui pousse des hommes et des femmes à se construire sur la destruction de soi, sur l’exil forcé, sur la négation de leur terre natale…

Henri, ce que j’ai pu me moquer de lui ou être taquin  ! De son rire à pleines gencives qui pouvait lui provoquer des suffocations pleines de bonne humeur, de sa manière de boire le vin et de tacher son polo blanc tout grisé. De son manque de finesse lorsqu’il draguait l’amie qui m’accompagnait.

Henri a son histoire pour lui. Il rit, il chante. C’est un peu un artiste, un séducteur, un ancien professeur de français avec ses rêves et ses constats. Henri existe. Henri, c’est l’Autre.

L’autre côté de ce mur de béton de huit mètres de haut. Mur qui détruit un nombre inestimable de familles, d’enfances, de rêves et de personnes. D’êtres humains tout simplement  !

Pendant qu’Henri boit son vin, les murs perdurent et l’apartheid continue. Les soldats israéliens squattent toujours les toits de la vieille ville d’Hébron à côté de cette petite fille qui tente de jouer comme toutes les autres petites filles du monde.

Ce que j’ai vu cet été en Palestine, c’est un vieux buvant son vin à la santé d’une terre natale qui n’est plus, et une petite fille qui jouait au milieu de l’absurdité en personne.

Adel FERNANE, JamTan FERNAND